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Chica 111

Uma querida amiga, moça de intenso saber e vida não menos intensa, Tina Leme Scott, questionou uma confissão pessoal; ter me transformado numa ruina. Não cheguei a ser um inseto, de que nos fala Kafka.

– Como assim? ela perguntou.

Indagava a propósito de uma irresponsabilidade, deliciosa por sinal, em que lamentava que meus 82 anos foram passados sem que ninguém, exceto a ex-mulher e um ex-credor, me cumprimentassem.

Não fiz aniversário, não tenho 82 anos, não tenho credor, e a ex-mulher jamais de mim teria memória.   Menos ainda cobraria cumprimentos, até porque nunca os mereci.

O que posso garantir, estimada lady Scott, é que ninguém é feliz, pelo menos de forma permanente. Exceto os tontos.

Nasceu, se ferrou. Vida é dor, desencanto, ressentimentos.

Quanto mais calhorda, mais fácil se torna viver. A vida não premia os justos, os bons; pelo contrário.

Quer facilitá-la, abdique de ética, princípios, celebre a adulação no seu ofício, quanto mais rastejar perante os poderosos, mais idiota for, mais propícia se tornará seu aventura humana na Terra.

Tina disse mais:

“Você não pode estar uma ruína com a carreira brilhante que traçou, os filhos maravilhosos que criou, as mulheres interessantes que amou, sua experiência de vida incrível.”

Como somos vitoriosos, Tina, perante os olhos alheios.

Não que me considere um fracassado irreparável, embora todas as causas porque batalhei tenham desidratado.

E jamais acontecerão: um mundo com pessoas mais humildes, menos competitivas, mais cordiais, menos radicalizadas, mais serenas.

Em verdade, tão pouco, e tão muito.

Beijos mis, querida Tina.

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