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Vou reduzir, sim, as idas à night. Um bando de babacas, esses caras. É a terceira vez que saio, baixo em vários points, e não rola nada. É a segunda vez que saio com o Paulão, e o idiota ontem veio com papo que preciso de academia.

Quem precisa é a mãe dele. Tem mais; não tá com essa bola toda. Trinta e quatro anos e morando com os pais. Pode, uma coisa dessas?

E fica arrotando grandeza, que vai rolar emprego numa empresa terceirizada, que o pai tá com tudo e não tá prosa, a mãe psicanalista, e o cara, quando temos que namorar, tem que ser no meu ap. que divido, com a Lúcia.

Vive durango.

Não me sinto bem. Não posso nem me soltar. Sei que ela fica ouvindo tudo. Vai plantar batata, Paulão, vai latir no quintal pra economizar cachorro.  

Deveria aproveitar o bolivarianismo do Maduro, se mandar pra Venezuela, é petista doente, e ajudar na reforma agrária de lá.

Não é que o cretino ainda veio com história de que roupa escura fica melhor em meu corpo? Sai fora, Zé Ruela. Tou quarentona, mas com tudo em cima.

É tão idiota, que não percebe, que “percebi” o recado.

Durante toda a noite, pela 2ª vez, fica dizendo que foi sondado pra fazer produção na dramaturgia da Globo, e coisa e tal, mas não sabe se aceita, pois prefere voo solo, e coisa e tal…

Vai iludir tua vó , não vem Zé Mané, que não tem. Tá dando rasteira em cobra, e vem com esse papo de João sem braço.

O Baixo-Gávea já era. As caras de sempre. E tem mais; todo mundo virando coroa, pode? Tem mais, só tem florzinha delicada, homem de pegada virou iguaria de fino trato.

Esse analfa neolulista, ainda pra completar o fim de noite, num papo que não tinha nada a ver, veio com o cerca Lourenço de que não devo vestir roupa com frisos horizontais.

Bom, aí, bateu. Levantei e piquei a mula. Vai agredir a mãe. Idiota.

Ao acordar, quase 11hs, tive que sair batido, tinha hora na manicure. Ao sentar no carro, tive certeza de que acordei gorda.

Patife. Hoje nem o Brad Pitt me convence sair na nigth. Tou fora, Zé Ruela…

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