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Machado de Assis por Henrique Bernardelli, de 1905

Ontem, 21 de junho, ele nasceu.

E não aconteceu em berço esplêndido; pai pintor de parede, mãe uma senhora doméstica, negra.

A partir desse dia o país nunca mais seria o mesmo, na mágica praia da literatura, no indecifrável mistério da alma humana. Não apenas a alma brasileira, tampouco latina, ocidental. A alma humana universal.

Com o bisturi da sensibilidade foi decifrando o ser humano, os seus indecifráveis mistérios, embora vivendo num país escravocata, embora interditado ao saber acadêmico, embora negro num país criminosamente preconceituoso e racista.

Estamos falando de Machado de Assim, e o ano de 1839.

Querem prova dessa percepção?

– Muitas coisas se diz melhor calado, pois o silêncio não tem fisionomia, mas as palavras sim têm muitas faces.

Querem mais;“Há pessoas que choram por saber que as rosas têm espinho. Há outras que sorriem por saber que os espinhos têm rosas!”

Ou então:“Há amigos de oito dias e indiferentes de oito anos.”

Ou, na lata : “É melhor, muito melhor, contentar-se com a realidade; se ela não é tão brilhante como os sonhos, tem pelo menos a vantagem de existir.”

Ou finalmente: – Eu gosto de olhos que sorriem, de gestos que se desculpam, de toques que sabem conversar e de silêncios que se declaram.

O muito da miséria, generosa, de minha vida, o devo aos meus pais, principalmente mãe, posto que meu pai cedo morreu, aos amigos, às pessoas e ao mundo de meu tempo.

Mas seria injusto não celebrar mais um aniversário de um homem a quem tanto devo, sem nunca ter podido sequer agradecer.

Como nenhuma alegria pública vale uma alegria particular, o reverencio pela riqueza universal que me concedeu com sua arte de mergulhar nos recônditos da imponderável alma humana.

 

 

 

 

 

 

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